Mi Inmadurez

De pequeña siempre quise tener un traje de flamenca, pero eso nunca fue posible. La economía en casa no era muy boyante, y además mis padres no tendrían que comprar un traje, sino dos, uno para mi hermana y otro para mí, lo que encarecía más la compra, así que nunca lo tuve. Pero vamos, yo me conformaba con (y palabras textuales de mi madre), “vestirme de mamarracho” y jugar al teatro. Me ponía una falda de vuelo de mi madre (en aquella época se llevaban así), y la ceñía a mi cuerpo con pinzas de tender la ropa. Me colocaba el mantón de andar por casa de mi abuela y en la cabeza me ponía bien sujeto un clavel rojo reventón. Y ya no era yo, mira tú, lo mismo era la Juanita Reina, que la Marifé de Triana, que la Gracia Montes (la Pantoja no porque entonces no había salido todavía), y cantaba delante de mis amigas paseándome por el improvisado escenario que era la tarima de la mesa de camilla, bien colocada en medio del patio, y con las consecuentes peleas con ellas por no querer dejar de actuar para que entrara la siguiente, porque lo hacíamos por turnos. 

 Pero mira, nunca se me quitó a mí esa espinita de tener un traje de flamenca para ir a la feria. Ya demasiado era que mis padres nos llevaran a ella y nos subieran en el Látigo, La noria, El Carrusel y poco más porque tampoco había las sofisticadas atracciones que hay hoy. Luego, a la vuelta, nos compraban un algodón a cada una, uno rosa y otro blanco, y siempre discutíamos porque nos gustaba más el de la otra.

Ocurrió que cuando las dos nos hicimos mayores y comenzamos nuestras andazas por el mundo laboral, teníamos un poco más de desahogo, así que mi hermana se compró tela para hacerse un traje de flamenca con la ayuda de una vecina que era modista. Yo decidí que no lo quería porque con ese dinero prefería una mantelería de lino muy linda que había visto en Tejidos Hernández, para guardarla en el baúl donde acumulaba mi ajuar de novia. Pero mi hermana puso en práctica eso del traje.

 Un día, cuando regresé del trabajo no había nadie en casa, y encima de la cama de mis padres estaba el tgraje de flamenca. No estaba terminado, o sea, no tenía las costuras cosidas definitivamente, sino simplemente hilvanadas. Supuse yo que era para que mi hermana se lo probara y si fuera necesario rectificar. En esto llegó mi novio para salir a tomar café (muy aficionado a la fotografía), y yo le dije, “mira niño el traje de mi hermana, es bonito ¿verdad?” y como una iluminación se me vino a la mente el ponerme el traje y que él me fotografiara. Claro, no contaba yo (o no quise contar), con que siempre he tenido dos o tres kilos más que mi hermana. Además ellas era “cinturita de avispa” y yo no. Por el contrario yo estaba más bien dotada que ella de busto. 

Pero bueno, que todo eso me importó poco y me puse el traje. Y nada, mi novio haciéndome fotos a diestro y siniestro y yo posando. 

 Lo peor vino cuando me lo quité. Mira, le había reventado todas las costuras y el traje estaba hecho varios pedazos sin unir. ¡Dios, que pánico me entró! Inmediatamente tomé aguja e hilo para recomponer la tragedia. Y en eso estaba cuando llegó ella, mi hermana. El momento ése lo tendré de por vida grabado en mi mente. Al principio se enfureció, luego me insultó, y no me pegó porque ya éramos muy mayores para pegarnos, que de pequeñas bien rápido que llegábamos a las manos, y por último se echó a llorar y se pasó tres días llorando. ¡Pobre hermana mía! ¡Como me dolía a mí su pena y mi insensatez!

 No sabía yo que hacer para consolarla, pero nada, ella no quería saber nada de mí. Aún me duele recordarlo. Al final la modista le arregló el traje y con el paso de los días las aguas volvieron a su cauce. 

 Yo todavía no me he perdonado. 

 Y para muestra aquí dejo una foto del día de la tragedia.