El Llanto Del Sicomoro

(Sycomore Gap - Fotografía de Katomam)

Lloraba el sicomoro a la par que continuaba con su tarea de proporcionar sombra. Sus frutos, pequeños y almibarados higos con entrañas de granate, pendían de sus ramas semejándose a las lágrimas que derramaba su dueño.

El sicomoro lloraba sin emitir sonido alguno, sin romper con sus sollozos el zumbido del calor que caía como fuego del cielo, sin interrumpir con ningún estremecimiento el vuelo de las avispas que revoloteaba entre sus hojas. Su llanto nacía hacia adentro y se apagaba hacia fuera, desde la punta de su rama más alta hasta la última de sus raíces aéreas que emanaban de la desértica y negra arena.

Mientras él lloraba y como paradoja, la cigarra seguía lanzado al aire su canto chirriante, desafiando al calor.

Lo supo antes del alba, antes de que el dios Ra comenzara a asomarse por el horizonte anaranjado, antes de que las aguas del Nilo reflejaran los juncos o las flores de los nenúfares azules, incluso antes de que las aves acuáticas rompieran el silencio con sus graznidos.

Simplemente lo supo; intuyó que el niño no vendría.

Aún así se clavó la vista en el arenoso sendero y jugó a imaginar que lo veía acercarse. Desnudo, como mandaba la costumbre, y con un mechón de pelo trenzado que le colgaba al lado derecho de su cabeza rapada; la tabilla y el punzón en una mano. Un racimo de dátiles en la otra que posteriormente desgranaría derramando el almíbar sobre su boca de rubí Los ojos, brillantes escarabajos azabaches, resurgían impúdicos en la piel que por el color instaba a tener el sabor de la canela. El sicomoro sonrió ante el trotecillo desigual del niño que poco a poco iba acortando la distancia entre ambos….Rememoró como se sentaba en las más protuberantes de sus raíces y apoyaba su espalda en su grueso tronco grisáceo.

- ¡No te muevas que me haces desequilibrar en mi escritura! – decía a veces, como intuyendo que el árbol reía ante la visión de su frente ceñida en plena concentración.

Graznaron los ánsares en su bajo vuelo; el dios Sol se encogió en el cielo.

No vendrá. Nunca más vendrá.

Y su angustia se hizo dolor y el dolor aumentó más aún sus lágrimas. El árbol se estremeció sobremanera y algunas hojas cayeron de sus ramas haciendo lentas piruetas en el aire.

Vacío. Se sentía vacío y abandonado. El pequeño, su pequeño se había marchado. No volverían jamás las largas y calurosas tardes en el valle, no volvería a escuchar sus risas ni sus cantos a ritmo letánico.

Solo. A solas. Inmisericorde su soledad.

En la lejanía comenzaron a sonar los llantos de las plañideras. Las intuyó arrancándose los cabellos y salpicándose de cenizas en señal de duelo, de dolor por alguien que ha partido hacia el Más Allá. Sus sollozos se acercaban y se alejaban paulatinamente a medida que el viento los traía o los llevaba…. allá, a lo lejos…divisaba sus siluetas y el cortejo funerario…. Alguien había muerto. Lloraban por el que se había marchado.

Lo recorrió un escalofrío.

Otro cortejo seguía de cerca al anterior. Con más colorido, sin lamentos ni gemidos, con claros signos de algarabía.

Quedó atento, a la expectativa esperando su cercanía. Pasó por su lado y el pequeño lo saludó desde el carro tirado por caballos que lo transportaba. Ya no llevaba el mechón de pelos al lado de su cabeza. Ahora lucía una peluca negra trenzada, símbolo de madurez. Su niño se había hecho hombre. El secó sus lágrimas y lo miró alejarse.

- Me llevarán al templo – le confidenció en un susurro – me instruirán como sacerdote.

Una ráfaga de viento caliente hizo que sus ramas le devolvieran el saludo. Sonrió; le sonrió.

Ambos cortejos tomaron distintos caminos. Uno hacia el valle de los muertos. El otro, el de su pequeño, camino de la educación.

Y el sicomoro comenzó a llorar de nuevo. Esta vez de satisfacción.