Gitana

"Falsa Monea" - Carlos Cano

Ahora se habla mucho de la xenofobia y de la crueldad infantil. Desde luego todos nos llevamos las manos a la cabeza cuando sale alguna noticia en la tele referente a alguno de los mencionados temas, y todos mostramos nuestra repulsa sobre ellos, porque claro, la mayoría lo sentimos como una aberración contra la naturaleza y contra el prójimo, y nos indignamos ante tales situaciones.

En definitiva, hoy en día son dos temas de la más estricta actualidad y que se condenan.

Pero no siempre ha sido así, no señor, y además no hace mucho de ello, bueno, un poquito sí que ha llovido desde entonces, pero vamos, no tanto como algunos se piensan.

Y mira, to esto lo digo yo por experiencia propia, o sea, porque lo he sufrido en mis carnes, y las dos cosas juntas además.

Yo hace ya mucho, pero mucho, que soy consciente de que mi fisonomía tiene ciertos rasgos “agitanados”, y desde luego para nada que me importa, muy al contrario me siento orgullosa de ello, y aunque no lo sea, me complace que me lo consideren quienes no me conocen, y sobre todo, me enorgullece que mis amigos desde siempre me hayan llamado “Gitana”, porque para mí es una raza que siento muy dentro de mi tierra, y un pueblo de cuyas raíces tal vez yo provenga, si no raíces recientes, vete tú a saber si lejanas.

Pero como he dicho anteriormente, antes no era así. Antes el decir a alguien gitano era un insulto. Los gitanos eran, en la opinión de la sociedad de entonces, ladrones, asesinos, maleantes, vagos, y hasta podría decir que se consideraban una raza casi maldita (vamos, lo mismo que los considera ahora el "Sarcosí"de Francia).

Cuando mis padres me llevaron al colegio por primera vez contaba yo la edad de cuatro años, y mira, tenía el pelo negro azabache y mi cabeza eran puros rizos, y por si fuera poco mi piel era totalmente distinta de la de mi hermana, que la tenía blanca como la leche. La mía era morena, aceitunada (yo salía a la familia de mi madre).

Y así, con mi fisonomía, porque claro, era lo que había, me llevó mi madre al colegio de las Hijas de la Caridad, con un babi blanco como la nieve (y vaya si mi madre le echaba lejía "Agua de la Paloma"y lo ponía al sol cuando lo lavaba pa que estuviera más blanco), que resaltaba aún más mi tez morena. (He de decir también que entonces lo moreno no se llevaba, lo más y mejor era tener una piel blanca.)

Bueno, pos allí estaba yo en la clase de Sor Catalina, sentadita en una banca de madera, con mi maletita de plástico y llorando a mares porque mi madre me había dejado allí solita.

Sor Catalina escribía las vocales en la pizarra (encerado le llamaba ella y a mi me sonaba a chino), y claro, daba la espalda a la clase y los niños se revolucionaban, porque en el fondo no dejaba de primar la inocencia en sus cabecitas, y que se pensaban que el estar de espaldas era sinónimo de sordera.

Y mientras Sor Catalina ponía en la pizarra verde la “a” y la “e”, para entrar en materia, los niños del banco de delante comenzaron a lanzar entre ellos risas apagadas y a cuchichear, y al cabo se volvieron hacía y mí y me lanzaron a bocajarro ¡Gitana, Gitana,! y yo entre pucheros y lágrimas contenidas, decía tímidamente que no, que mi madre era "normal". Ellos, haciendo uso de esa crueldad infantil se ensañaron más ante mi debilidad y me decía todos a una “¡Tu madre es una gitana, tu padre es un gitano, y tu eres una gitanilla!”. Y mira, eso fue ya la gota que colmó el vaso, porque yo me puse a imaginar a mi madre vestida de gitana canastera, con las enaguas de lunares y el delantal de blonda, y con un clavel en la cabeza. Y a mi padre a su lado como el más calé de los gitanos.

Yo lloraba y lloraba y Sor Catalina ajena de todo.

Cuando sonó el timbre para salir yo temblaba, porque estaba segura de que mi madre me esperaba vestida de gitana, vamos, que me lo creía a pie juntillas.

Pero no, que vá mi madre iba vestida tan humilde y elegante como siempre, y no porque la ropa fuera este mundo y el otro, que no había dinero pa eso, sino porque la elegancia de mi madre estaba en su cuerpo.

Claro, lo primero que me preguntó fue que me pasaba. “que me han dicho los niños que papá, tú y yo somos gitanos”. Y mi madre, con la singularidad que la caracterizaba me dice: “Bueno ¿y qué? ¿Qué de malo tiene éso?” “que yo no quiero que seamos gitanos”, “anda y no llores por éso que no es ninguna cosa mala ser gitano. Pos ya quisieran muchos de éstos que estudian en un colegio de monjas tener el corazón tan grande como lo tienen la mayoría de los gitanos.”

A mí se me pasó la llantina y de su mano caminábamos a casa. Ella entre dientes murmuraba: “a ver en que estaría pensando Sor Catalina pa no defenderte”.

Y eso me pregunto yo hoy. ¿En qué pensaría Sor Catalina?

Imagen: "Dos niños gitanos" Antonio Guzmán Capel - Oleo sobre papel. Galería Virtual