Sevilla, a uno de Octubre

("La Dama de Warermann"-1923-Pére Pruna - Localización desconocida)

S.Dalma - Mía

He recibido tu carta.

En esta tarde otoñal cargada del calor del estío y envuelta por el color pajizo del entorno, me entregaron tu misiva. Y me la dieron así, casi a voleo, sin una palabra ni explicación alguna del porqué de su tardanza, como si la persona portadora de la misma llevara con ella largo tiempo escondida, adivinando  el mal presagio de su contenido.
La depositaron en mi regazo mientras fuera el viento solano, que vuelve más locos a los locos, soplaba con fuerza y lo cubría....
todo de fino polvo amarillo. Algo habitual aquí en el Sur.

Mientras mis manos presurosas rasgaban el sobre de cualquier forma, los visillos inmaculados de las ventanas (igual de inmaculado que todo lo que aquí me rodea) revoloteaban hacia mí como pétreos dedos de niebla queriendo impedir mis movimientos. Volaban empujados por un aire espeso y pegajoso que barruntaba tormenta. Sin embargo yo continué mi quehacer y leí tus palabras. que he sentido densas y pesadas, cruelmente sinceras, narrando una realidad hiriente y puntiaguda. Dolorosa.

Y lo entiendo. Aunque pueda parecer que yo no tengo cordura, tengo que decirte que lo entiendo; que yo entiendo que en mi estado  no hay sitio ni lugar en tu vida para la espera, que en esa espera desespera ante la ausencia de pasiones y que necesita de alguien que las desboque, porque que el corazón continúa con sus latidos y el alma no es dueña de los sentimientos.
Que comprendo que alguien se coló por esa pequeña rendija que dejó mi forzada ausencia, y poco a poco se fue adueñando de lo que antes yo era la única poseedora, que la carne es débil y la conciencia inconsciencia cuando te sacan a flote sensaciones largamente reprimidas y olvidadas; sensaciones vitales que no saben de reloj ni de tiempo. Que no saben de ausencias ni de abandonos.
Que no saben de mí.

Y recuerdo como eras tú. Y recuerdo como yo era.
El eco de nuestras risas me llega como a oleadas por entre los barrotes de esta cárcel en la que se convirtió mi mente; una mente que se quedó varada en desierta playa sin agua; seca para el presente, vacía para el futuro, pero llena de vivencias del pasado, de las que ya no estoy segura si alguna vez fueron reales, o simplemente  fruto de esta incomprensible demencia que me poseyó.

Vivencias de besos y arrumacos, de murmullos a media voz, y de olor a sal y a lavanda en las noches de verano cuando los dos éramos solo uno bajo el azul cobalto del cielo.

Recuerdos de tu manera de amar.
De tus brazos.
De tus manos.
De tus besos de amante.
Y ya ves que a pesar de las rejas de mi irrealidad, a veces, y aunque sople viento solano, vuelvo a estar cuerda. Cuerda para sentir y comprender. Cuerda para desearte la felicidad. Cuerda para darte alas y que vueles libre.

Posiblemente mañana los barrotes de esta habitación que me protegen tengan una razón de estar.
Posiblemente mañana en mi demencia seré consciente de que te perdí.
Posiblemente seré aún más demente que hoy, y lo que ahora comprendo, no tenga mañana comprensión para mí.
Posiblemente tendrán que atarme de nuevo a la cama.

Y posiblemente desearé seguir siendo una loca ilusionada, a ser una cuerda conocedora de que te ha perdido.